Les planches sur le toit. Le Pacifique quelque part devant nous.
En quittant Managua, nous avons suivi des pistes poussiéreuses à travers un paysage de volcans et de verdure tropicale, où tout ralentit, chaleur, poussière, rythme.
Les planches voyagent avec nous, déjà tournées vers l’océan. Routes de terre, végétation envahissante, une explosion de vert sans limites. Enfants à cheval, coqs au milieu de la route, une vie sans urgence.
Le soleil comme une boule de feu. La poussière qui s’élève derrière nous. La jungle qui nous engloutit à nouveau.
Puis la mer. La dernière dune, le vent du Nord-Est, l’océan qui s’ouvre devant nous.
Nous entrons dans l’eau. Ramer, attendre, partir. Des murs d’eau qui se déploient comme s’ils avaient toujours été là.
À la fin de la journée : sel sur la peau, silence brûlé par le soleil, tout ralentit à nouveau.
Le Nicaragua reste sous la peau.
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